ORGULLO NACIONAL

Carlos Gardel, fallecido hace 73 años en un accidente aéreo en Medellín, Colombia, fue un cantante y compositor naturalizado argentino, considerado como el tanguero más representativo de la milonga porteña. Hasta estas líneas, todas las versiones parecen coincidir. Pero si uno empieza a indagar en su biografía, encontrará que dos naciones vecinas se arrogan el origen del mito. Los uruguayos afirman que nació en Tacuarembó (390 Km al norte de Montevideo), mientras que galos y argentinos sostienen que es oriundo de la ciudad francesa de Toulouse y que su verdadero nombre es Charles Romuald Gardes. ¿Puede haber dos razones para una sola verdad?

La justicia dirá: “A confesión de partes, relevo de pruebas”. Así que en ambas orillas agitaron el papeleo burocrático como lanzas de campaña. En el testamento que el “Morocho del Abasto” realizó en 1933, dice haber nacido en Toulouse y ser hijo de Berta Gardes, una planchadora que llegó al país a los 25 años. Sin embargo, investigadores uruguayos sostienen que Gardel fue hijo de Carlos Escayola, un terrateniente de ese país, quien en realidad, entregó el niño a Berta, una mesera sentimental, para su crianza.

Más allá de estas disputas que no lograron aportar ningún elemento decoroso, para estas tierras rioplatenses el tema pasó a ser cuestión de estado. Así, para demostrar cuánto se lo aprecia, en Uruguay se fijó la fecha de su muerte como el “día del cantor” y se imprimieron sellos postales celebrando su lugar de su nacimiento. En la argentina, donde a Carlos Gardel se lo considera el emblema de la música porteña, no fue hasta 2006 que el gobierno decretó que la tumba del Zorzal, junto con la de su madre, alojados en el cementerio de la Chacarita, sea considerado un sepulcro histórico.

Tres verdades tres. Primer dato axiomático: Gardel no nació en la Argentina. Segundo: que la tal Berta desempeñó el papel de madre. Tercer dato consensuado: que Gardel era un ídolo indiscutido. ¿Se necesita algo más?
El resto, es un mito que escapa a cualquier exactitud. Y antes de pelear por algo que no tiene reparación, recordar aquel fraseo del “El Jilguero de Balvanera” cuando trina: Por una cabeza de un noble potrillo/que justo en la raya afloja al llegar/y que al regresar parece decir: No olvides, hermano, vos sabés que no hay que jugar...